«¡Despierta! ¡Despierta!», grité. Lo sacudí, pero él solo gimió y se dio la vuelta: el humo lo había aturdido.
No se podía perder un momento: las sábanas mismas estaban prendiendo; corrí hacia su jofaina y su jarra; por fortuna, una era ancha y la otra honda, y ambas estaban llenas de agua.
Las alcé, inundé la cama y a su ocupante, volví volando a mi propia habitación, traje mi propia jarra de agua, bauticé el lecho de nuevo y, con la ayuda de Dios, logré extinguir las llamas que lo devoraban.
El siseo del elemento apagado, la rotura de una jarra que arrojé de la mano tras vaciarla y, sobre todo, el chapoteo de la ducha que le había propinado generosamente, despertaron por fin al señor Rochester.
Aunque ya estaba oscuro, sabía que se había despertado porque le oí proferir extrañas anatemas al verse tumbado en un charco de agua.
—¿Hay una inundación? —gritó él.
—No, señor —respondí—; pero ha habido un incendio: levántese, hágalo; ya está apagado; voy a traerle una vela.
—¡Por todos los duendes de la cristiandad, es Jane Eyre? —exigió saber—. ¿Qué has hecho conmigo, bruja, hechicera? ¿Quién está en la habitación además de ti? ¿Has planeado ahogarme?
“Iré a buscarle una vela, señor; y, en nombre del Cielo, levántese. Alguien ha urdido algo: no tardará demasiado en averiguar quién y qué es”.
“¡Ya está! Ya me he levantado; pero a riesgo de que te cueste la vida, no vayas a traer una vela todavía: espera dos minutos hasta que me ponga algo de ropa seca, si es que hay algo seco por aquí... sí, aquí está mi bata. ¡Corre ahora!”