—Ahora —dijo, liberando su labio inferior de una dura mordiska—, alcánzame la fusta; está ahí, bajo el seto.
Lo busqué y lo hallé.
“Gracias; ahora date prisa con la carta para Hay y regresa tan rápido como puedas”.
Un toque de talón con espuela hizo que su caballo primero se sobresaltara y se encabritara, y luego saliera disparado; el perro corrió tras sus huellas; los tres desaparecieron,
“Como el brezo que, en el páramo, El viento salvaje arrebata.”
Tomé mi manguito y seguí andando. El incidente había ocurrido y se había esfumado para mí: era un suceso sin importancia, sin romanticismo, sin interés en cierto sentido; sin embargo, marcó con un cambio una sola hora de una vida monótona. Mi ayuda había sido necesaria y reclamada; la había brindado: me complacía haber hecho algo; por trivial y transitorio que fuera el acto, seguía siendo algo activo, y yo estaba cansada de una existencia puramente pasiva. El nuevo rostro, además, era como un cuadro nuevo introducido en la galería de la memoria; y era diferente de todos los demás colgados allí: en