Tenía el tranco ante mí—los mismos campos por los que me había apresurado, ciego, sordo, devorado por una furia vengativa que me perseguía y flagelaba, la mañana en que huí de Thornfield: antes de saber bien qué rumbo había decidido tomar, me encontraba en medio de ellos. ¡Qué rápido caminé! ¡Cómo corrí a veces! ¡Cómo ansiaba vislumbrar por primera vez los conocidos bosques! ¡Con qué sentimientos di la bienvenida a los árboles solitarios que conocía, y a las familiares vistas parciales de prados y colinas entre ellos!
Por fin se alzaron los bosques; la gravera se agrupaba oscura; un graznido ruidoso rompió la quietud de la mañana. Un extraño deleite me inspiró: me apresuré. Otro campo cruzado —un sendero atravesado— y ahí estaban los muros del patio, las dependencias traseras; la casa en sí, con la gravera aún oculta. «Mi primera vista de ella será por delante —decidí—, donde sus audaces almenas golpearán la vista noblemente de inmediato, y donde podré distinguir la ventana misma de mi amo: tal vez esté de pie en ella —él madruga—: tal vez esté paseando ahora por el huerto, o por el pavimento de enfrente. ¡Si pudiera verlo! —¡aunque sea un momento! Ciertamente, en ese caso, ¿no estaría tan loca como para correr hacia él? No puedo decirlo— no estoy segura. ¿Y si lo hiciera —y qué entonces? ¡Dios lo bendiga! ¿Y qué entonces? ¿A quién le haría daño que probara una vez más la vida que su mirada puede darme? Desvarío: tal vez en este momento esté contemplando el sol salir sobre los Pirineos, o sobre el mar sin mareas del sur».
Había bordeado el muro inferior del huerto—doblado su esquina: había una puerta justo allí, que abría hacia el prado, entre dos pilares de piedra coronados por bolas de piedra. Desde detrás de un pilar pude asomarme silenciosamente para ver la fachada principal de la mansión. Avancé la cabeza con precaución, deseosa de averiguar si las persianas de alguna alcoba ya estaban subidas: almenas, ventanas, larga fachada—todo desde este puesto resguardado estaba a mi alcance.