Reflexioné, y pensé que, en conjunto, sí lo había estado. Era un alivio; pero, en verdad, había estado en guardia casi desde el principio de la entrevista. Sospechaba algo así como una mascarada.
Sabía que los gitanos y las adivinas no se expresaban como aquella aparente anciana se había expresado; además, había notado su voz fingida, su ansiedad por ocultar sus facciones.
Pero mi mente había estado dándole vueltas a Grace Poole—aquel enigma viviente, aquel misterio de misterios, como la consideraba. Jamás había pensado en el señor Rochester.
—Bueno —dijo—, ¿en qué estás pensando? ¿Qué significa esa sonrisa seria?
—Asombro y autocomplacencia, señor. Tengo su permiso para retirarme ahora, supongo.
“No; espere un momento; y dígame qué está haciendo la gente en el salón de allí.”
“Hablando de la gitana, me atrevo a decir”.
“¡Siéntate!—Déjame oír lo que dijeron de mí”.
“Será mejor que no me quede mucho rato, señor; debe de faltar poco para las once. Oh, ¿sabe usted, señor Rochester, que ha llegado un desconocido aquí desde que se marchó esta mañana?”
“¡Un desconocido!—no; ¿quién puede ser? No esperaba a nadie; ¿se ha ido?”
“No; dijo que la conocía desde hace tiempo, y que podía tomarse la libertad de instalarse aquí hasta que usted regresara.”
—¡El diablo que lo hizo! ¿Dio su nombre?