con frecuencia como una especie de ayudante de niñera, para ordenar la habitación, quitar el polvo a las sillas, etc.). Habiendo extendido la colcha y doblado el camisón, fui al asiento de la ventana para poner en orden unos libros de estampas y muebles de casa de muñecas que había por allí esparcidos; una orden abrupta de Georgiana de que dejara en paz sus juguetes (pues las diminutas sillas y espejos, los platos y tazas de hada, eran de su propiedad) detuvo mis acciones; y entonces, a falta de otra ocupación, me puse a echar aliento sobre las flores de escarcha con las que estaba arabescos el vidrio, despejando así un espacio en el cristal a través del cual pudiera mirar hacia los jardines, donde todo estaba inmóvil y petrificado bajo la influencia de una helada tenaz.
Desde esta ventana se veían la portería y el camino de carruajes, y justo cuando había fundido la parte justa del follaje blanco plateado que velaba los cristales para dejar hueco por donde mirar, vi abrir las puertas y entrar un carruaje. Lo vi subir por la calzada con indiferencia; a Gateshead solían llegar carruajes, pero ninguno traía jamás visitantes que me interesaran; se detuvo frente a la casa, el timbre sonó con fuerza, el recién llegado fue admitido.
Como todo aquello no significaba nada para mí, mi atención vacante no tardó en hallar un atractivo más vivo en el espectáculo de un petirrojo hambriento que vino a piar a las ramitas del cerezo deshojado clavado contra la pared cerca de la ventana. Los restos de mi desayuno de pan con leche estaban sobre la mesa, y tras desmigajar un trozo de panecillo, forcejeaba con el marco de la ventana para sacar las migas al alféizar, cuando Bessie subió corriendo las escaleras hacia la guardería.
“Señorita Jane, quítese el delantal; ¿qué está haciendo ahí? ¿Se ha lavado las manos y la cara esta mañana?” Di otro tirón antes de responder, pues quería asegurarle el pan al pájaro: la cinta cedió; esparcí las migas, unas en el alféizar de piedra, otras en la