Lo que acababa de suceder; lo que la señora Reed había dicho de mí al señor Brocklehurst; todo el tenor de su conversación, estaba reciente, en carne viva y punzante en mi mente; había sentido cada palabra con tanta agudeza como la había oído con claridad, y una pasión de resentimiento fermentaba ahora dentro de mí.
Mrs. Reed levantó la vista de su labor; sus ojos se posaron en los míos, mientras sus dedos suspendían al mismo tiempo sus ágiles movimientos.
—Sal de la habitación; vuelve a la guardería —fue su mandato. Mi mirada o algo más debió de parecerle ofensivo, pues habló con una irritación extrema aunque reprimida. Me levanté, fui hacia la puerta; volví a acercarme; caminé hasta la ventana, crucé la estancia y luego me planté muy cerca de ella.
Debía hablar: me habían pisado con dureza y tenía que defenderme, pero ¿cómo? ¿Qué fuerzas tenía para lanzarle una réplica a mi antagonista? Reuní todas mis energías y las lancé en esta cortante frase:
“No soy falsa: si lo fuera, diría que os amo; pero declaro que no os amo; os tengo más ojeriza que a nadie en el mundo, excepto a John Reed; y este libro sobre el mentiroso podéis dárselo a vuestra hija Georgiana, pues es ella quien dice mentiras, y no yo”.
Las manos de la señora Reed seguían inactivas sobre su labor; su ojo de hielo continuaba clavado en el mío con glacial intensidad.
—¿Qué más tienes que decir? —preguntó, más bien en el tono en que uno podría dirigirse a un contrincante de edad adulta que al que se emplea habitualmente con un niño.
Aquel ojo suyo, aquella voz despertaba todas mis antipatías. Temblando de pies a cabeza, estremecido por una emoción indomable, continué—