La señorita Gryce por fin roncó; era una fornida galesa, y hasta entonces sus habituales acentos nasales nunca habían sido considerados por mí bajo otra luz que la de una molestia; esta noche saludé las primeras notas profundas con satisfacción; me libré de interrupciones; mi pensamiento medio borrado revivió al instante.
“¡Una nueva servidumbre! Hay algo en eso”, soliloquié (mentalmente, se entiende; no hablé en voz alta). “Sé que lo hay, porque no suena demasiado dulce; no es como palabras tales como Libertad, Emoción, Goce: sonidos verdaderamente deliciosos; pero nada más que sonidos para mí; y tan huecos y efímeros que es una absoluta pérdida de tiempo escucharlos. ¡Pero Servidumbre! Eso debe ser algo tangible. Cualquiera puede servir: he servido aquí ocho años; ahora todo lo que quiero es servir en otra parte. ¿No puedo conseguir al menos tanto de mi propia voluntad? ¿No es factible la cosa? Sí—sí—el fin no es tan difícil; si tan solo tuviera un cerebro lo bastante activo como para averiguar los medios de alcanzarlo”.