suyos (la luna de mayo brillando a través de la ventana sin cortinas y haciendo casi innecesaria la luz de la vela sobre la mesa); mientras estaba allí sentado, inclinado sobre la gran Biblia antigua, y describía desde sus páginas la visión del cielo nuevo y de la tierra nueva —contaba cómo Dios vendría a morar con los hombres, cómo enjugaría todas las lágrimas de sus ojos, y prometía que no habría más muerte, ni llanto, ni lamento, ni más dolor, porque las cosas primeras habían pasado—.
Las siguientes palabras me estremecieron extrañamente al pronunciarlas: sobre todo porque sentí, por el leve e indescriptible cambio en el sonido, que al decirlas, su mirada se había posado en mí.
“El que venciere heredará todas las cosas; y yo seré su Dios, y él será mi hijo. Pero”, se leyó lenta y claramente, “los cobardes, los incrédulos, etc., tendrán su parte en el lago ardiendo con fuego y azufre, que es la muerte segunda”.
Desde entonces, supe qué destino temía St. John para mí.
Un triunfo calmo y apagado, mezclado con un anhelo ferviente, marcó su pronunciación de los últimos gloriosos versículos de aquel capítulo.
El lector creía que su nombre ya estaba escrito en el libro de la vida del Cordero, y anhelaba la hora que lo admitiera en la ciudad a la cual los reyes de la tierra traen su gloria y su honor; la cual no tiene necesidad de sol ni de luna que brille en ella, porque la gloria de Dios la ilumina, y el Cordero es su lumbrera.
En la oración que siguió al capítulo, toda su energía se concentró —todo su severo celo despertó—: hablaba con profunda sinceridad, luchando con Dios y resuelto a obtener la victoria. Suplicaba fortaleza para los de corazón débil; guía para los descarriados del rebaño: el retorno, aun a última hora, de aquellos a quienes las tentaciones del mundo y de la carne alejaban del camino estrecho. Pedía, instaba, reclamaba el favor de