segundo se alzó como una probabilidad firme y sólida. Las circunstancias se unieron, encajaron, se ordenaron: la cadena que hasta entonces había yacido como un montón informe de eslabones se estiró; cada argolla era perfecta, la conexión completa. Supe por instinto cómo estaba el asunto antes de que St. John dijera una palabra más; pero no puedo esperar que el lector tenga la misma percepción intuitiva, así que debo repetir su explicación.
«Mi madre se llamaba Eyre; tenía dos hermanos; uno, eclesiástico, que se casó con la señorita Jane Reed, de Gateshead; el otro, John Eyre, esquire, comerciante, antes de Funchal, Madeira.
El señor Briggs, en calidad de procurador del señor Eyre, nos escribió el pasado agosto para informarnos de la muerte de nuestro tío y decirnos que había dejado sus bienes a la hija huérfana de su hermano el eclesiástico, pasándonos por alto a nosotros como consecuencia de una desavenencia, nunca perdonada, entre él y mi padre.
Volvió a escribir hace unas semanas para indicar que la heredera se había perdido y preguntar si sabíamos algo de ella. Un nombre escrito casualmente en un trozo de papel me ha permitido dar con ella. Usted ya sabe el resto».
Estaba a punto de marcharse de nuevo, pero me apoyé de espaldas contra la puerta.
—Déjeme hablar —dije—; concédame un instante para respirar y reflexionar. Me detuve; él estaba de pie ante mí, sombrero en mano, con aspecto bastante sereno. Reanudé—
“¿Tu madre era la hermana de mi padre?”
“Sí.”
“¿Mi tía, por consiguiente?”