Lo oí empezar a contar entre sollozos la historia de cómo «esa asquerosa de Jane Eyre» se le había abalanzado como una gata loca: lo interrumpieron con bastante dureza—
“No me hables de ella, John: te dije que no te acercaras; no es digna de mención; no quiero que ni tú ni tus hermanas os juntéis con ella”.
Aquí, inclinado sobre la barandilla, grité de repente, y sin meditar en absoluto mis palabras—
«No están a mi altura para asociarse conmigo.»
La señora Reed era una mujer más bien corpulenta; pero, al oír esta extraña y audaz declaración, subió la escalera con agilidad, me barrió como un torbellino hacia la guardería y, aplastándome contra el borde de mi cuna, me desafió con voz enfática a levantarme de aquel sitio o a pronunciar una sola sílaba durante el resto del día.
—¿Qué te diría el tío Reed si viviera? —fue mi pregunta apenas voluntaria. Digo apenas voluntaria porque parecía como si mi lengua pronunciara palabras sin que mi voluntad consintiera en su expresión: algo hablaba a través de mí sobre lo cual no tenía ningún control.
—¿Qué? —dijo la señora Reed en voz baja; su ojo gris, por lo general frío y sereno, se turbó con una mirada semejante al miedo; retiró su mano de mi brazo y me contempló como si realmente no supiera si yo era una niña o un demonio. Ahora ya no había marcha atrás.
“Mi tío Reed está en el cielo, y puede ver todo lo que haces y piensas; y también papá y mamá: ellos saben cómo me encierras todo el día, y cómo deseas que me muera”.
Mrs. Reed pronto recuperó el ánimo: me sacudió con fuerza, me dio un bofetón en cada oreja y luego me dejó sin decir una palabra.