había sentido el hielo o el fuego; pero estaba serena, y sin peligro de desmayarme. Miré al señor Rochester: le obligué a mirarme. Todo su rostro era roca incolora: su mirada era chispa y pedernal a la vez. No renegaba de nada: parecía dispuesto a desafiarlo todo. Sin hablar, sin sonreír, sin parecer reconocer en mí a un ser humano, simplemente rodeó mi cintura con su brazo y me ciñó a su costado.
—¿Quién es usted? —le preguntó al intruso.
“Mi nombre es Briggs, abogado de la calle ⸻, Londres”.
“¿Y pretendes encasquetarme una esposa?”
—Le recordaría la existencia de su esposa, señor, que la ley reconoce, si usted no lo hace.
“Hágame el favor de darme informes de ella: su nombre, sus padres, el lugar donde vive”.
“Ciertamente”. El señor Briggs sacó con calma un papel del bolsillo y leyó con una voz algo oficial y nasal:—
“ —Afirmo y puedo demostrar que el 20 de octubre de 18⸺ (hace quince años), Edward Fairfax Rochester, de Thornfield Hall, en el condado de ⸺, y de Ferndean Manor, en el condado de ⸺, Inglaterra, se casó con mi hermana, Bertha Antoinetta Mason, hija de Jonas Mason, comerciante, y de Antoinetta, su esposa, una criolla, en la iglesia de ⸺, Spanish Town, Jamaica. El acta del matrimonio se encuentra en el registro de dicha iglesia; una copia de la misma obra en mi poder. Firmado: Richard Mason. — ”
«Eso —si se trata de un documento auténtico— podrá demostrar que me he casado, pero no prueba que la mujer mencionada en él como mi esposa aún viva».
—Vivía hace tres meses —replicó el abogado.