primera vista: se arrastraba, al parecer, a gatas; arrebataba y gruñía como algún extraño animal salvaje: pero estaba cubierta de ropa, y una mata de pelo oscuro y entrecano, indómito como una crin, le ocultaba la cabeza y el rostro.
—¡Buenos días, señora Poole! —dijo el señor Rochester—. ¿Cómo está? ¿Y cómo se encuentra su pupila hoy?
—Estamos pasables, señor, se lo agradezco —respondió Grace, levantando con cuidado el guiso hirviendo hacia el fogón—: un poco ariscos, pero no furiosos.
Un grito feroz pareció desmentir su favorable informe: la hiena vestida se incorporó y se mantuvo erguida sobre sus patas traseras.
—¡Ah!, señor, ella lo ve —exclamó Grace—: es mejor que no se quede.
“Solo unos momentos, Grace: debes concederme unos momentos”.
—¡Cuídese entonces, señor!—¡Por el amor de Dios, cuídese!
El maníaco vociferó: se apartó los mechones enmarañados del rostro y miró fijamente a sus visitantes. Reconocí muy bien ese rostro púrpura, esas facciones hinchadas. La señora Poole se adelantó.
“Apártate del camino —dijo el señor Rochester, haciéndola a un lado—: ya no tiene cuchillo, supongo, y estoy sobre aviso”.
“Uno nunca sabe lo que tiene, señor: es tan astuta; no está en la discreción mortal sondear su picardía”.
—Más nos valdría dejarla —susurró Mason.
—¡Vete al diablo! —fue la recomendación de su cuñado.
—¡Cuidado! —gritó Grace. Los tres caballeros retrocedieron simultáneamente. Mr. Rochester me arrojó detrás de él: la lunática se