mejorado aspecto de su morada.
Este silencio me abatía. Pensé que tal vez las reformas habían alterado algunos viejos recuerdos que él valoraba. Le pregunté si este era el caso: sin duda, en un tono un tanto desanimado.
—En absoluto; había observado, por el contrario, que yo había respetado escrupulosamente cada asociación; temía, de hecho, que yo le hubiera dedicado al asunto más pensamiento del que valía. ¿Cuántos minutos, por ejemplo, había dedicado yo a estudiar la disposición de esta misma habitación?—A propósito, ¿podría decirle dónde estaba tal libro?
Le enseñé el volumen en el estante: lo bajó y, retirándose a su habitual rincón de la ventana, se puso a leerlo.
Ahora bien, esto no me gustó, lector. St. John era un buen hombre; pero empecé a sentir que había dicho la verdad sobre sí mismo cuando afirmó que era duro y frío. Las humanidades y las amenidades de la vida no tenían atractivo para él; sus pacíficos goces, ningún encanto. Literalmente, vivía solo para aspirar—a lo bueno y a lo grande, por cierto; pero aun así nunca descansaría, ni aprobaría que los demás descansaran a su alrededor. Al mirar su frente altiva, quieta y pálida como una piedra blanca—sus finos rasgos fijos en el estudio—comprendí de golpe que difícilmente haría un buen marido: que sería una prueba difícil ser su esposa. Comprendí, como por inspiración, la naturaleza de su amor por la señorita Oliver; coincidí con él en que no era más que un amor de los sentidos. Comprendí cómo debía despreciarse a sí mismo por la febril influencia que este ejercía sobre él; cómo debía desear sofocarlo y destruirlo; cómo debía desconfiar de que condujera jamás permanentemente a su felicidad o a la de ella. Vi que