en contraste con el cielo occidental, parecían ahora una masa de sombra.
—Sí, señor.
“¿De quién es la casa?”
“El del señor Rochester”.
“¿Conoce usted al señor Rochester?”
“No, nunca lo he visto”.
“¿No reside aquí, entonces?”
“No.”
—¿Puede decirme dónde está?
“No puedo”.
“Usted no es una criada de la mansión, por supuesto. Usted es—”
Se detuvo, recorrió con la mirada mi vestido, el cual, como de costumbre, era bastante sencillo: una capa de merino negro, un sombrero de castor negro; ninguno de los dos lo suficientemente elegante ni para una doncella. Parecía desconcertado sobre qué debía de ser yo; yo le ayudé.