cenador era un arco en el muro, revestido de hiedra; contenía un rústico asiento. El señor Rochester lo ocupó, dejando sitio, sin embargo, para mí: pero yo me quedé de pie ante él.
“Siéntate —dijo—; el banco es lo suficientemente largo para dos. No dudas en ocupar un lugar a mi lado, ¿verdad? ¿Está mal eso, Jane?”.
Se lo contesté asumiéndolo: negarme, sentí, habría sido imprudente.
“Ahora, mi pequeño amigo, mientras el sol bebe el rocío—mientras todas las flores de este viejo jardín se despiertan y se abren, y los pájaros traen el desayuno de sus polluelos de entre los espinos, y las abejas madrugadoras hacen su primera labor del día—, te plantearé un caso que debes intentar suponer que es el tuyo: pero primero mírame y dime que estás tranquilo, y que no temes que yo me equivoque al retenerte, ni que tú te equivoques al quedarte”.
«No, señor; estoy conforme».
—Pues bien, Jane, llama a tu imaginación en tu auxilio: supón que ya no fueras una niña bien criada y disciplinada, sino un muchacho salvaje malcriado desde la infancia en adelante; imagínate en un remoto país extranjero; concibe que allí cometes un error capital, no importa de qué índole ni por qué motivos, sino uno cuyas consecuencias deban seguirte durante toda la vida y manchar toda tu existencia. Oye, no digo un crimen; no hablo de derramamiento de sangre ni de ningún otro acto culpable que pudiera hacer al autor responsable ante la ley: mi palabra es error.
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