cereza madura de la pared; ora inclinándose hacia un rastrojo de flores, ya para inhalar su fragancia, ya para admirar las gotas de rocío en sus pétalos. Una gran polilla pasa zumbando junto a mí; se posa en una planta a los pies de Mr. Rochester: él la ve y se agacha para examinarla.
“Ahora, él me da la espalda”, pensé, “y además está ocupado; quizás, si camino despacio, pueda escabullirme sin que lo note”.
Pisé un borde de césped para que el crujido de la gravilla guijarrosa no me delatara: él estaba de pie entre los bancales a una o dos yardas de distancia de por donde tenía que pasar; la polilla al parecer lo tenía ocupado. «Pasaré sin problemas», medité. Al cruzar su sombra, proyectada largamente sobre el jardín por la luna, aún no muy alta, dijo en voz baja, sin volverse—
«Jane, ven a ver a este tipo».
No había hecho ruido: no tenía ojos en la nuca —¿podía sentir su sombra?—. Al principio me sobresalté, y luego me acerqué a él.
—Mira sus alas —dijo—; me recuerda más bien a un insecto de las Antillas; no se suele ver un merodeador nocturno tan grande y vistoso en Inglaterra; ¡vaya!, ya ha volado.
La polilla se alejó revoloteando. Yo también me retira avergonzada; pero el señor Rochester me siguió, y cuando llegamos a la puertecilla, dijo:
“Vuelve atrás: en una noche tan hermosa es una pena sentarse en la casa; y ciertamente nadie puede desear irse a la cama mientras la puesta de sol está así en su encuentro con la salida de la luna”.
Es uno de mis defectos que, aunque a veces mi lengua es bastante rápida para dar una respuesta, hay ocasiones en que me falla lamentablemente al