Se secó los ojos con el delantal: las dos muchachas, que antes estaban graves, ahora parecían tristes.
—Pero está en un lugar mejor —continuó Hannah—; no deberíamos desear que estuviera aquí de nuevo. Y además, nadie podría haber tenido una muerte más tranquila que la suya.
—¿Dice usted que nunca nos mencionó? —preguntó una de las damas.
—No tuvo tiempo, niña: se fue en un minuto, vuestro padre. Había estado un poco indispuesto como el día antes, pero nada de importancia; y cuando el señor St. John preguntó si quería que se os avisara a alguno de los dos, se echó a reír en su cara.
Volvió a sentir una pesadez en la cabeza al día siguiente —esto es, hace quince días—, y se durmió y nunca despertó: ya estaba casi tieso cuando vuestro hermano entró en la habitación y lo halló.
¡Ah, criaturas! Ese es el último de la vieja estirpe —porque vosotros y el señor St. John sois como de otra calaña distinta a los que se han ido; aunque vuestra madre era muy de vuestro estilo, y casi tan letrada. Ella era el retrato de ti, Mary: Diana se parece más a vuestro padre.
Me parecían tan parecidas que no lograba adivinar en qué notaba la diferencia la vieja criada (pues ya deduje que tal era). Ambas eran de tez clara y esbelta complexión; ambas poseían rostros llenos de distinción e inteligencia.
Una, desde luego, tenía el cabello un tono más oscuro que la otra, y había una diferencia en su forma de peinarlo; los pálidos rizos castaños de Mary estaban partidos y trenzados con suavidad: las trenzas más oscuras de Diana cubrían su cuello con espesos rizos.
El reloj dio las diez.