Los minutos pasaron muy lentamente: se contaron quince antes de que la puerta de la biblioteca volviera a abrirse. La señorita Ingram regresó con nosotros a través del arco.
¿Se reiría? ¿Se lo tomaría como una broma? Todas las miradas la examinaron con una expresión de ávida curiosidad, y ella devolvió todas las miradas con una de rechazo y frialdad; no parecía ni alterada ni alegre: caminó con rigidez hasta su asiento y tomó posesión de él en silencio.
—¿Y bien, Blanche? —dijo lord Ingram.
—¿Qué ha dicho, hermana? —preguntó Mary.
—¿Qué les ha parecido? ¿Cómo se sienten? ¿Es una verdadera adivina? —preguntaron las señoritas Eshton.
—Vaya, vaya, buena gente —respondió la señorita Ingram—, no me acoséis. De verdad que vuestros órganos de la maravilla y la credulidad se excusan con facilidad: a juzgar por la importancia que todos vosotros —mi buena mamá incluida— le concedéis a este asunto, parece que creéis firmemente que tenemos en la casa a una bruja de verdad, en estrecha alianza con el diablo. He visto a una gitana vagabunda; ha puesto en práctica del modo más trillado la ciencia de la quiromancia y me ha dicho lo que esa clase de gente suele decir. Mi capricho está satisfecho; y ahora opino que el señor Eshton hará bien en meter a la bruja en el cepo mañana por la mañana, tal como amenazó.
Miss Ingram cogió un libro, se echó hacia atrás en el sillón y rehusó así toda conversación ulterior. La observé durante cerca de media hora: en todo ese tiempo no pasó ni una sola página, y su rostro se iba oscureciendo por momentos, volviéndose más descontento y más agriamente expresivo de decepción. Evidentemente, no había oído nada que la favoreciera; y a mí me pareció, por su prolongado acceso de melancolía y taciturnidad, que ella misma, a