—Has vivido la vida de una monja: sin duda estás bien versada en las formas religiosas;—Brocklehurst, que según tengo entendido dirige Lowood, es clérigo, ¿no es así?
—Sí, señor.
“Y vosotras probablemente lo adorabais, como un convento lleno de religieuses adoraría a su director”.
“Oh, no.”
“¡Eres muy genial! ¡No! ¡Qué! ¡Una novicia que no adora a su sacerdote! Eso suena a blasfemia”.
“No me gustaba el señor Brocklehurst; y no estaba sola en ese sentimiento. Es un hombre duro; a la vez pomposo e indiscreto; nos cortó el pelo; y por razones de economía nos compró agujas e hilo malos, con los que apenas podíamos coser”.
—Eso fue una economía muy mal entendida —observó la señora Fairfax, que ahora volvía a captar el hilo de la conversación.
—¿Y esa fue la cabeza y el frente de su delito? —inquirió el señor Rochester.
“Él nos mataba de hambre cuando tenía la superintendencia exclusiva del departamento de provisiones, antes de que se nombrara el comité; y nos aburría con largas conferencias una vez a la semana, y con lecturas nocturnas de libros de su propia autoría, sobre muertes repentinas y juicios divinos, que nos daban miedo de irnos a la cama”.
“¿Qué edad tenía cuando fue a Lowood?”
“Más o menos a las diez”.
—Y te quedaste allí ocho años: ¿tienes ahora, por lo tanto, dieciocho?