Mi mirada aún recorría el oleaje sombrío y el borde del páramo, que se desvanecía entre el paisaje más agreste, cuando en un punto tenue, muy adentro entre los pantanos y las crestas, brotó una luz.
«Eso es un fuego fatuo», fue mi primer pensamiento; y esperé que pronto desapareciera. Sin embargo, seguía ardiendo con total firmeza, sin retroceder ni avanzar.
«¿Es, acaso, una hoguera recién encendida?», me pregunté. Me quedé observando para ver si se extendía: pero no; así como no disminuía, tampoco aumentaba.
«Puede ser la vela de una casa», conjeturé entonces; «pero, de ser así, nunca podré llegar hasta ella. Está muchísimo más lejos: y aunque estuviera a una yarda de mí, ¿de qué serviría? No haría más que llamar a la puerta para que me la cerraran en las narices».
Y me desplomé allí donde estaba, y oculté el rostro contra la tierra. Me quedé inmóvil un rato: el viento nocturno barrió la colina y pasó sobre mí, y se fue apagando en un lamento a lo lejos; la lluvia cayó con fuerza, empapándome de nuevo hasta los huesos. Si al menos me hubiera vuelto rígida por la helada quietud —el amigable entumecimiento de la muerte—, habría podido seguir azotándome; no la habría sentido; pero mi carne aún viva se estremecía ante su influencia helada. Me levanté al poco tiempo.
La luz seguía allí, brillando tenue pero constante a través de la lluvia. Intenté caminar de nuevo: arrastré mis miembros exhaustos lentamente hacia ella. Me condujo en diagonal por la colina, a través de un amplio cenagal que habría sido intransitable en invierno, y que estaba fangoso y tembloroso incluso ahora, en pleno verano. Aquí caí dos veces; pero otras tantas me levanté y reorganicé mis facultades. Esta luz era mi última esperanza: tenía que alcanzarla.