pastoriles (¡cuán suaves de rasgos y verdosas de tono en comparación con los páramos severos del norte de Midland, en Morton!) salieron a mi encuentro como los rasgos de un rostro otrora familiar. Sí, conocía el carácter de este paisaje: estaba segura de que nos hallábamos cerca de mi destino.
—¿Qué distancia hay desde aquí hasta Thornfield Hall? —le pregunté al mozo de cuadra.
—A solo dos millas, señora, a través de los campos.
—Mi viaje ha terminado —pensé para mis adentros—. Bajé del carruaje, entregué una caja que llevaba al caballerizo para que la guardara hasta que fuera por ella; pagué el pasaje, propinadé al cochero y me disponía a marcharme: la luz del día que se intensificaba brillaba en el letrero de la posada, y leí en letras doradas: «Las Armas de Rochester». Mi corazón dio un vuelco: ya estaba en las mismas tierras de mi amo. Volvió a decaer: el pensamiento me asaltó:—
“Tu amo mismo puede estar al otro lado del canal británico, por lo que sabes: y entonces, si está en Thornfield Hall, hacia donde te diriges, ¿quién aparte de él hay allí? Su esposa lunática: y tú no tienes nada que ver con él; no te atreves a hablarle ni a buscar su presencia. Has perdido tu esfuerzo; es mejor que no vayas más lejos”, instaba el monitor.
“Pide información a la gente de la posada; ellos pueden darte todo lo que buscas; pueden resolver tus dudas de inmediato. Acércate a ese hombre y pregúntale si el señor Rochester está en casa”.
La sugerencia era sensata y, sin embargo, no logré obligarme a seguirla. Temía tanto una respuesta que me abrumara de desesperación. Prolongar la duda era prolongar la esperanza. Podría tal vez ver la mansión una vez más bajo el rayo de su estrella.