Cuanto más conocía a los habitantes de Moor House, más me gustaban. En pocos días había recuperado la salud lo suficiente como para poder sentarme todo el día y salir a caminar a veces. Podía unirme a Diana y a Mary en todas sus ocupaciones; conversar con ellas tanto como deseaban, y ayudarlas cuando y donde me lo permitían. Había un placer revitalizador en este trato, de una clase que yo probaba ahora por primera vez: el placer que surge de una perfecta afinidad de gustos, sentimientos y principios.
Me gustaba leer lo que a ellos les gustaba leer: lo que disfrutaban, me deleitaba; lo que aprobaban, lo veneraba. Amaban su hogar retirado. Yo también, en aquella estructura gris, pequeña y antigua, de bajo techo, ventanas de celosía, paredes mohosas y una avenida de abetos centenarios —todos inclinados por la fuerza de los vientos de la montaña—, y en su jardín, oscuro por los tejos y los acebos —donde no florecía ninguna planta que no fuera de la especie más resistente—, hallé un encanto tan poderoso como permanente.
Se aferraban a los páramos púrpuras detrás y alrededor de su morada —al valle angosto al que descendía el sendero de herradura de guijarros que partía de su puerta, y que serpenteaba primero entre taludes de helechos, y luego entre algunos de los más agrestes y diminutos campos de pastoreo que jamás hayan bordeado un desierto de brezo, o dado sustento a un rebaño de grises ovejas páramas, con sus pequeños corderitos de cara musgosa—; se aferraban a este paisaje, digo, con un perfecto entusiasmo de apego. Yo podía comprender el sentimiento y compartir tanto su fuerza como su verdad.
Vi la fascinación del lugar. Sentí la consagración de su soledad: mi vista se regaló con el contorno de colinas y hondonadas, con el colorido silvestre