mientras almidonaba las chorreras de encaje de la señora Reed y frisaba los bordes de sus cofias, alimentaba nuestra ávida atención con pasajes de amor y aventura tomados de antiguos cuentos de hadas y otras baladas; o (como en una época posterior descubrí) de las páginas de Pamela y Henry, Earl of Moreland.
Con el Bewick sobre las rodillas, era yo entonces feliz: feliz, al menos, a mi manera. No temía otra cosa que una interrupción, y esta llegó demasiado pronto. La puerta del comedor se abrió.
—¡Bah! ¡Señora Tristona! —gritó la voz de John Reed; luego hizo una pausa: pareció encontrar la habitación vacía.
—¡Dónde demonios se habrá metido! —continuó—. ¡Lizzy! ¡Georgy! (llamando a sus hermanas) Joan no está aquí: decidle a mamá que se ha escapado a la lluvia; ¡mal bicho!
«Bien hice en correr la cortina», pensé; y deseé fervorosamente que no descubriera mi escondite; ni John Reed lo habría descubierto por sí mismo; no era rápido ni de vista ni de ingenio; pero Eliza simplemente asomó la cabeza por la puerta y dijo de inmediato—
—Está en el asiento de la ventana, sin duda, Jack.
Y salí inmediatamente, pues temblaba ante la idea de ser arrastrado hacia afuera por el mencionado Jack.
«¿Qué quieres?», pregunté, con torpe timidez.
—Di: «¿Qué desea, amo Reed?» —fue la respuesta—. Quiero que vengas aquí; y sentándose en un sillón, indicó con un gesto que debía acercarme y ponerme ante él.
John Reed era un muchacho de catorce años; cuatro años mayor que yo, pues yo solo tenía diez: grande y fornido para su edad, de tez cetrina y