segunda escuela para niñas. He alquilado un edificio para tal fin, con una casita de dos habitaciones adjunta que servirá de vivienda a la maestra. Su salario será de treinta libras al año; su casa ya está amueblada, de forma muy sencilla, pero suficiente, gracias a la generosidad de una dama, la señorita Oliver, la única hija del único hombre rico de mi parroquia, el señor Oliver, propietario de una fábrica de agujas y de una fundición de hierro en el valle. Esa misma dama paga la educación y la ropa de una huérfana del hospicio, a condición de que esta ayude a la maestra en las tareas domésticas relacionadas con su propia casa y con la escuela que, debido a su ocupación docente, no tendrá tiempo de realizar por sí misma. ¿Quiere ser usted esa maestra?
Hizo la pregunta de manera más bien apresurada; parecía medio esperar un rechazo indignado, o al menos desdeñoso, de la oferta: como no conocía todos mis pensamientos y sentimientos, aunque adivinaba algunos, no podía saber bajo qué luz se me aparecería el destino. En verdad era humilde —pero entonces estaba resguardado, y yo quería un asilo seguro—; era monótono —pero entonces, comparado con el de una institutriz en una casa rica, era independiente—, y el miedo a la servidumbre con extraños se me clavó en el alma como hierro; no era ignominioso —ni indigno—, ni degradante para el espíritu. Tomé mi decisión.
“Le agradezco la propuesta, señor Rivers, y la acepto de todo corazón”.
—¿Pero me comprende? —dijo—. Es una escuela rural: sus alumnas no serán más que niñas pobres, hijas de aldeanos y, a lo sumo, de granjeros. Tricotar, coser, leer, escribir y hacer cuentas será todo lo que tendrá que enseñar. ¿Qué hará con sus logros? ¿Qué, con la mayor parte de su mente: sus sentimientos, sus gustos?
“Guárdalos hasta que se necesiten. Se conservarán bien”.
—¿Sabes lo que emprendes, entonces?