Se dio entonces la orden: «¡Al jardín!». Cada una se puso un sombrero de paja basta, con cintas de percal de colores, y una capa de bayeta gris. Fui equipada de igual manera y, siguiendo a la riada, salí al aire libre.
El jardín era un amplio recinto, rodeado por muros tan altos que impedían cualquier atisbo de paisaje; una galería cubierta corría a lo largo de uno de los lados, y unos senderos anchos bordeaban un espacio central dividido en decenas de pequeños arriates: estos arriates estaban asignados como huertos para que los alumnos los cultivaran, y cada uno tenía su dueño.
Cuando estuvieran llenos de flores, sin duda se verían bonitos; pero ahora, a finales de enero, todo era podredumbre invernal y descomposición parda.
Me estremecí al pararme a mirar a mi alrededor: era un día inclemente para hacer ejercicio al aire libre; no llovía propiamente, pero estaba oscurecido por una neblina amarilla y lloviznosa; todo bajo los pies seguía empapado por las inundaciones de ayer.
Las más fuertes de las niñas corrían y participaban en juegos activos, pero varias de las pálidas y delgadas se agruparon en busca de refugio y calor en la galería; y entre ellas, a medida que la densa niebla penetraba en sus cuerpos titiritantes, escuché con frecuencia el sonido de una tos hueca.
Hasta entonces no le había hablado a nadie, ni parecía que nadie reparara en mí; estaba bastante sola, pero a ese sentimiento de aislamiento estaba acostumbrada; no me oprimía mucho. Me apoyé en una columna de la galería, me abroché bien el manto gris y, tratando de olvidar el frío que me mordía por fuera y el hambre insatisfecha que me carcomía por dentro, me entregué a la tarea de observar y meditar.