Tras una pausa ella dijo: «Yo no entiendo eso: no tienes como casa, ni tampoco pelas, supongo».
“La falta de casa o de bronce (con lo que supongo que te refieres al dinero) no hace a un mendigo en el sentido que tú le das a la palabra”.
—¿Tienes instrucción de libros? —inquirió al poco rato.
“Sí, mucho”.
“Pero ¿tú nunca has estado en un internado?”
“Estuve en un internado ocho años”.
Abrió mucho los ojos.
“¿Y por qué no puedes contenerte, pues?”
—Me he cuidado a mí misma; y confío en que volveré a cuidarme. ¿Qué vas a hacer con estas grosellas? —le pregunté, mientras ella sacaba una cesta con la fruta.
“Hazlos pasteles”.
“Dámelos y los escojo yo”.
—No; si no quiero que hagáis ná.
—Pero tengo que hacer algo. Dámelos.
Ella consintió; y hasta me trajo una toalla limpia para que me la extendiera sobre el vestido, «no fuera a ser», como dijo, «que lo manchara».
—No has estado acostumbrada al trabajo de criada, lo veo por tus manos —comentó—. ¿Acaso has sido modista?