Dicho esto, tomó su sombrero, que estaba sobre la mesa al lado de mi paleta.
Una vez más miró el retrato.
«Es encantadora», murmuró. «¡Bien se merece el nombre de Rosa del Mundo, en verdad!».
“¿Y no puedo pintarle uno parecido a usted?”
“¿Cui bono? No”.
Colocó sobre el cuadro la hoja de papel delgado sobre la que solía apoyar la mano al pintar, para evitar que se manchara el cartón.
Qué vio de repente en este papel en blanco, me fue imposible saberlo; pero algo le había llamado la atención.
Lo cogió de un tirón; miró el borde; luego me dirigió una mirada, indescriptiblemente peculiar y del todo incomprensible: una mirada que parecía captar y tomar nota de cada detalle de mi figura, rostro y vestimenta; pues lo recorrió todo, rápida, aguda como un relámpago.
Sus labios se entreabrieron, como para hablar: pero detuvo la frase que iba a decir, fuera cual fuese.
—¿Qué pasa? —pregunté.
—Nada en el mundo —fue la respuesta; y, volviendo a colocar el papel, le vi arrancar con destreza una tira estrecha del margen. Desapareció en su guante; y, con un rápido movimiento de cabeza y un «buenas tardes», se esfumó.