—¡Qué habitación tan hermosa! —exclamé al mirar a mi alrededor, pues nunca antes había visto otra ni la mitad de imponente.
—Sí; este es el comedor. Acabo de abrir la ventana para que entre un poco de aire y de sol; porque todo se humedece tanto en las habitaciones que rara vez se habita; el salón de ahí al lado parece una cripta.
Ella señaló un ancho arco correspondiente a la ventana, colgado como ella de una cortina teñida de púrpura tiria, ahora recogida en bucle. Subiendo a él por dos amplios escalones y mirando a través, creí vislumbrar un lugar de hadas, tan brillante apareció a mis ojos novicios la vista más allá.
Sin embargo, era meramente un salón muy bonito y, dentro de él, un boudoir, ambos cubiertos de alfombras blancas sobre las cuales parecían esparcidas brillantes guirnaldas de flores; ambos con techos de molduras níveas de uvas blancas y hojas de vid, bajo las cuales resplandecían en rico contraste divanes y otomanas carmesíes; mientras que los adornos de la pálida repisa de chimenea de pario eran de chispeante vidrio de Bohemia, rojo rubí; y entre las ventanas, grandes espejos repetían la mezcla general de nieve y fuego.
—¡Qué ordenados mantiene usted estos cuartos, señora Fairfax! —dije—. Ni polvo ni cubiertas de lona; a no ser porque el aire se siente fresco, cualquiera diría que están habitados a diario.
“Pues bien, señorita Eyre, aunque las visitas del señor Rochester aquí son raras, siempre son repentinas e inesperadas; y como observé que le molesta encontrarlo todo cubierto con fundas y que se armen jaleos de preparativos a su llegada, creí lo mejor tener las habitaciones listas”.
—¿Es el señor Rochester un hombre exigente y quisquilloso?