Sentí veneración por St. John—una veneración tan fuerte que su ímpetu me empujó de inmediato al punto que tanto tiempo había evitado. Me sentí tentada a dejar de luchar contra él—a precipitarme por el torrente de su voluntad hacia el abismo de su existencia, y perder allí la mía. Me hallaba casi tan acosada por él ahora como lo había estado una vez antes, de un modo diferente, por otro. Fui una tonta en ambas ocasiones. Haber ceder entonces habría sido un error de principio; haber cedido ahora habría sido un error de juicio. Eso pienso en este momento, cuando miro atrás hacia aquella crisis a través del tranquilo medio del tiempo: en aquel instante no era consciente de mi insensatez.
Permanecí inmóvil bajo el toque de mi hierofante. Mis negativas habían sido olvidadas, mis miedos superados, mis luchas paralizadas. Lo Imposible—es decir, mi matrimonio con St. John—se estaba convirtiendo rápidamente en lo Posible. Todo cambiaba radicalmente en un giro repentino. La religión llamaba—los ángeles hacían señas—Dios mandaba—la vida se enrollaba como un pergamino—las puertas de la muerte, al abrirse, mostraban la eternidad más allá: parecía que, por la seguridad y la dicha allí, todo aquí podía sacrificarse en un segundo. La sombría habitación estaba llena de visiones.
—¿Podrías decidirte ahora? —preguntó el misionero. La pregunta fue formulada en tonos suaves; me atrajo hacia sí con la misma suavidad.
¡Oh, esa suavidad! ¡Cuán mucho más potente es que la fuerza!
Pude resistir la cólera de St. John: me volví flexible como un junco bajo su bondad. Sin embargo, supe todo el tiempo que, si cedía ahora, no por ello dejaría de arrepentirme, algún día, de mi anterior rebelión. Su naturaleza no había cambiado por una hora de oración solemne: solo se había elevado.