Estaba a punto de volver a la probabilidad de una unión entre el señor Rochester y la hermosa Blanche; pero entró Adèle, y la conversación tomó otro rumbo.
Cuando de nuevo me quedé a solas, repasé la información que había obtenido; miré en mi corazón, examiné sus pensamientos y sentimientos, y me esforcé por traer de vuelta con mano firme, al redil seguro del sentido común, a aquellos que habían estado vagando por el páramo infinito e inexplorado de la imaginación.
Enjuiciado ante mi propio tribunal, habiendo presentado la Memoria su testimonio sobre las esperanzas, los deseos y los sentimientos que había estado abrigando desde anoche —sobre el estado general de ánimo en el que me había complacido durante casi las dos semanas pasadas—; habiendo comparecido la Razón y contado, a su manera tranquila, una historia llana y sin adornos que demostraba cómo había rechazado lo real y devorado rabiosamente lo ideal; dicté sentencia en los siguientes términos:—
Que un necio mayor que Jane Eyre no había respirado jamás el aliento de la vida; que una idiota más fantasiosa jamás se había hartado de mentiras dulces y tragado veneno como si fuera néctar.
“Tú —dije—, ¿la favorita del señor Rochester? ¿Tú dotada del poder de complacerle? ¿Tú con alguna importancia para él? ¡Vete! Tu necedad me da náuseas. ¿Y has obtenido placer de ocasionales muestras de preferencia —muestras equívocas mostradas por un caballero de alcurnia y un hombre de mundo a una dependiente y una novata? ¿Cómo te has atrevido? ¡Pobre y estúpida incauta! ¿Ni siquiera el propio interés pudo hacerte más prudente? ¿Repetiste para ti esta mañana la breve escena de anoche? ¡Cúbrete el rostro y avergüénzate! ¿Dijo algo en alabanza de tus ojos, verdad? ¡Cachorra ciega! ¡Abre sus párpados lagañosos y contempla