Aún seguía totalmente estupefacto ante lo que me parecía su milagrosa sangre fría e insondable hipocresía, cuando entró la cocinera.
“Señora Poole”, dijo, dirigiéndose a Grace, “la comida de los sirvientes estará lista pronto: ¿quiere bajar?”
“No; just put my pint of porter and bit of pudding on a tray, and I’ll carry it upstairs.”
“¿Quieres un poco de carne?”
“Tan solo un bocado y un trozo de queso, eso es todo”.
“¿Y el sagú?”
“No te preocupes por eso ahora mismo: bajaré antes de la hora del té: lo haré yo misma”.
La cocinera se volvió entonces hacia mí, diciendo que la señora Fairfax me estaba esperando; así que me fui.
Apenas escuché el relato de la señora Fairfax sobre el incendio de la cortina durante la cena, tan ocupada estaba devanándome los sesos con el enigmático carácter de Grace Poole, y más aún reflexionando sobre el problema de su puesto en Thornfield y preguntándome por qué no la habían entregado a las autoridades esa misma mañana o, como mínimo, despedido del servicio de su amo. Él casi había declarado su convicción de la culpabilidad de ella la noche anterior: ¿qué causa misteriosa le impedía acusarla? ¿Por qué también a mí me había impuesto el secreto? Era extraño: un caballero audaz, vindicativo y altivo parecía de algún modo estar en poder de uno de sus subordinados más viles; tan en su poder que, incluso cuando ella levantó la mano contra su vida, él no se