de una vez, y fue tan terco al insistir en su punto como lo podría ser usted jamás.
—Señorita Eyre, se lo repito, puede dejarme. ¿Cuántas veces tengo que decir lo mismo? ¿Por qué sigue obstinadamente posada en mi rodilla, cuando le he dado la orden de marcha?
“Because I am comfortable there.”
—No, Jane, no estás cómoda ahí, porque tu corazón no está conmigo: está con este primo, con este St. John. ¡Oh, hasta este momento, creía que mi pequeña Jane era toda mía! Tenía la creencia de que me amaba incluso cuando me dejó: eso era una pizca de dulce en mucha amargura. ¡Por mucho tiempo que hayamos estado separados, por más lágrimas ardientes que haya derramado por nuestra separación, nunca pensé que mientras yo la lloraba, ella amaba a otro! Pero es inútil lamentarse. Jane, déjame: vete y cásate con Rivers.
«Sacúdeme de encima, pues, señor; empújame, porque no me iré por mi propia voluntad».
—Jane, siempre me ha gustado el tono de tu voz: todavía me renueva la esperanza, suena muy sincero. Cuando lo oigo, me transporta un año atrás. Olvido que has formado un nuevo vínculo. Pero no soy una tontejo, vete—
—¿A dónde debo ir, señor?
“A tu manera—con el marido que has elegido”.
“¿Quién es ese?”
“Sabe usted... este tal St. John Rivers”.
«Él no es mi esposo, ni lo será jamás. Él no me ama: yo no lo amo. Él ama (como él puede amar, y