media hora de silencio y reflexión me hubo mostrado la locura de mi conducta y la desolación de mi odiada y odiante situación.
Algo de la venganza había probado por primera vez; como un vino aromático parecía, al tragarlo, cálido y generoso: su sabor posterior, metálico y corrosivo, me dio la sensación de haber sido envenenada.
Con gusto habría ido ahora a pedirle perdón a la señora Reed; pero sabía, en parte por experiencia y en parte por instinto, que esa era la manera de hacer que me rechazara con doble desprecio, reavivando así cada impulso turbulento de mi naturaleza.
Desearía con ganas ejercer alguna facultad mejor que la de hablar con fiereza; encontrar alimento para algún sentimiento menos diabólico que la sombría indignación. Tomé un libro—unos cuentos árabes—; me senté y me esforcé por leer. No logré entender nada del asunto; mis propios pensamientos nadaban constantemente entre mí y la página que solía resultarme fascinante. Abrí la puerta acristalada del salón de desayunos: el arbustedo estaba muy quieto; la helada negra reinaba, sin que la rompiera sol ni brisa, por toda la finca. Me cubrí la cabeza y los brazos con el faldón de mi vestido y salí a caminar por una zona de la plantación que estaba bastante retirada; pero no hallé placer alguno en los árboles silenciosos, las piñas que caían, los vestigios congelados del otoño, hojas rojizas, barridas en montones por vientos pasados y ahora endurecidas juntas. Me apoyé contra una cerca y miré hacia un campo vacío donde no pacían ovejas, donde el pasto corto estaba mordido y blanquecino. Era un día muy gris; un cielo de lo más opaco, “onding on snaw,” lo cubría todo; de él caían copos a intervalos, que se posaban sobre el sendero duro y sobre el prado escarchado sin llegar a derretirse.