Los cuervos que planeaban por encima quizás me observaron mientras hacía este reconocimiento. Me pregunto qué habrían pensado.
Debieron de considerar que al principio fui muy cauto y tímido, y que gradualmente me volví muy audaz y temerario.
Un vistazo, y luego una larga mirada fija; y después una salida de mi nicho y un deambular por el prado; y una parada repentina justo enfrente de la gran mansión, y una mirada prolongada y audaz hacia ella.
«¿Qué afectación de timidez fue esta al principio?», habrían preguntado; «¿qué estupida despreocupación ahora?».
Escucha una ilustración, lector.
Un amante encuentra a su amada dormida sobre un talud cubierto de musgo; desea vislumbrar su hermoso rostro sin despertarla. Se desliza sigilosamente sobre la hierba, cuidando de no hacer ruido; se detiene, imaginando que ella se ha movido: se retira: por nada del mundo querría ser visto. Todo está en silencio: avanza de nuevo; se inclina sobre ella; un ligero velo descansa sobre sus facciones; lo levanta, se inclina más; ahora sus ojos se anticipan a la visión de la belleza: cálida, y florida, y encantadora, en el reposo. ¡Cuán apresurada fue su primera mirada! ¡Pero cómo se quedan fijos! ¡Cómo se sobresalta! ¡Cómo abraza súbita y vehementemente con ambos brazos la forma que no se atrevía, hacía un momento, a tocar con un dedo! ¡Cómo pronuncia en voz alta un nombre, y deja caer su carga, y la contempla con locura! Así la abraza, y grita, y contempla, porque ya no teme despertar con ningún sonido que pueda emitir, con ningún movimiento que pueda hacer. Creía que su amor dormía dulcemente: descubre que está más muerta que una piedra.