—No, señorita Jane, exactamente no: es usted bastante fina; parece una dama, y es tanto como siempre esperé de usted; de niña no era ninguna belleza.
Sonreí ante la sincera respuesta de Bessie: sentí que era acertada, pero confieso que su sentido no me era del todo indiferente; a los dieciocho años la mayoría de la gente desea agradar, y la convicción de que no se posee un físico propicio para secundar ese deseo no reporta precisamente satisfacción.
—Aun así, me atrevo a decir que eres lista —continuó Bessie, a modo de consuelo—. ¿Qué sabes hacer? ¿Sabes tocar el piano?
“Un poco.”
Había uno en la habitación; Bessie fue y lo abrió, y luego me pidió que me sentara y le tocara una melodía: toqué un vals o dos, y quedó encantada.
«¡Las señorita Reed no sabían tocar tan bien!», dijo con júbilo. «Siempre dije que las superarías en conocimientos; ¿y sabes dibujar?».
“Ese es uno de mis cuadros sobre la chimenea”.
Era un paisaje a la acuarela, que yo le había regalado a la superintendenta en agradecimiento por su amable mediación ante el comité en mi favor, y que ella había mandado enmarcar y poner bajo vidrio.
—¡Vaya, eso es hermoso, señorita Jane! Es un cuadro tan fino como cualquiera que el maestro de dibujo de la señorita Reed pudiera pintar, por no hablar de las propias señoritas, que ni se le acercan; ¿y ha aprendido francés?