Nantucket
Nada más digno de mención sucedió en la travesía; así que, tras una excelente travesía, llegamos sanos y salvos a Nantucket.
¡Nantucket! Toma tu mapa y míralo. Mira qué rincón del mundo tan real ocupa; cómo se erige allí, mar adentro, más solitaria que el faro de Eddystone. Mírala: un mero montículo, un codo de arena; pura playa, sin trasfondo. Hay más arena allí de la que usarías en veinte años como sustituto del papel secante. Algunos alegres bromistas te dirán que tienen que plantar hierbas allí, que no crecen de forma natural; que importan cardos de Canadá; que tienen que mandar buscar más allá de los mares una estaca para tapar una fuga en un barril de aceite; que los trozos de madera en Nantucket se llevan de un lado a otro como pedazos de la vera cruz en Roma; que la gente allí planta setas venenosas ante sus casas para conseguir sombra en verano; que una brizna de hierba hace un oasis, tres briznas en un día de caminata una pradera; que llevan zapatos de arena movediza, algo así como raquetas de nieve laponas; que están tan encerrados, ceñidos por todas partes, confinados, rodeados y convertidos en una absoluta isla por el océano, que hasta a sus propias sillas y mesas se les encuentra a veces adheridas pequeñas almejas, como a los caparazones de las tortugas marinas. Pero estas extravagancias solo demuestran que Nantucket no es Illinois.
Mirad ahora la maravillosa historia tradicional de cómo esta isla fue poblada por los hombres rojos. Así reza la leyenda. En tiempos antiguos, un águila se abalanzó sobre la costa de Nueva Inglaterra y se llevó a un bebé indígena en sus garras.