tajante y espantoso. Entremezclados con estas había viejos y oxidados arpones y lanzas balleneras, todos rotos y deformes. Algunas eran armas con historia. > Con esta larga lanza de antaño, hoy bruscamente encorvada, mató hace cincuenta años Nathan Swain quince ballenas entre la salida y la puesta del sol. Y aquel arpón —hoy tan parecido a un sacacorchos— fue arrojado en los mares de Java y arrebatado por una ballena, muerta años más tarde frente al cabo Blanco. El hierro original se introdujo cerca de la cola y, como una aguja inquieta que viaja por el cuerpo de un hombre, recorrió nada menos que cuarenta pies hasta que al fin lo encontraron
Cruzando esta oscura entrada, y luego a través de aquel pasaje de bajo arco —cortado a través de lo que en otros tiempos debió de ser una gran chimenea central con hogares alrededor—, se entra en el salón público. Un lugar aún más oscuro es este, con vigas tan bajas y pesadas arriba, y tablones tan viejos y arrugados abajo, que casi se diría que uno pisa la crujía de alguna vieja embarcación, especialmente en una noche tan aullante, en que esta vieja arca anclada en la esquina se mecía con tanta furia. A un lado había una mesa larga, baja y a modo de balda, cubierta con vitrinas de vidrio agrietado, llenas de polvorientas rarezas recogidas en los rincones más remotos de este ancho mundo. Sobresaliendo del rincón más alejado de la habitación se yergue una guarida de aspecto sombrío —el bar—, un intento rudo de la cabeza de una ballena franca. Sea como fuere, allí se yergue el vasto hueso arqueado de la mandíbula de la ballena, tan ancho que casi podría pasar un coche por debajo. Dentro hay estantes destartalados, alineados con viejos decantadores, botellas, frascos; y en esas fauces de rápida destrucción, como otro maldito Jonás (nombre con el que de hecho le llamaban), se afana un hombrecito viejo y marchito que, a cambio de su dinero, vende cara a los marineros el delirio y la muerte.