Pero aunque los demás huéspedes seguían entrando de uno en uno, de dos en dos y de tres en tres, y se iban a la cama, ni rastro de mi arponero.
—¡Patronista! —dije—, ¿qué clase de tipo es? ¿Siempre se acuesta tan tarde? —Faltaba poco para las doce.
El dueño soltó otra de sus risitas flacas, y parecía divertirse horriblemente con algo que superaba mi comprensión.
—No —respondió—, por lo general es un madrugador: a la cama temprano y a levantarse temprano; sí, es el pájaro que se traga el gusano. Pero esta noche salió a vender de buhonero, ya ve, y no me explico qué demonios lo retiene hasta tan tarde, a menos que, tal vez, no pueda vender su cabeza.
—¿Que no puede vender su cabeza? —¿Qué clase de cuento embaucador es este que me estás contando? —dijo, montando en cólera—. ¿Pretendes decirme, patrón, que este arponero está dedicado en verdad esta bendita noche de sábado, o más bien madrugada de domingo, a vender su cabeza por este pueblo?
“Eso es exactamente lo que pasa —dijo el propietario—, y le advertí que no podía venderlo aquí, el mercado está saturado”.
—¿Con qué? —grité yo.
—Con cabezas, sin duda; ¿no hay acaso demasiadas cabezas en el mundo?