Es un hombre extraño, el capitán Ahab —eso piensan algunos—, pero es bueno. Oh, te caerá bastante bien; no temas, no temas. Es un hombre grandioso, impío y semejante a un dios, el capitán Ahab; no habla mucho; pero, cuando habla, más te vale escuchar. Acuérdate, tenlo presente: Ahab está por encima del común; Ahab ha estado en la universidad, así como entre los caníbales; se ha habituado a maravillas más hondas que las de las olas; ha clavado su lanza ardiente en enemigos más poderosos y extraños que las ballenas. ¡Su lanza! ¡Sí, la más afilada y certera de toda nuestra isla! ¡Oh! No es el capitán Bildad; no, y tampoco es el capitán Peleg; ¡él es Ahab, muchacho; y el Ahab de antaño, bien sabes, fue un rey coronado!”
“Y uno muy vil. Cuando ese malvado rey fue asesinado, los perros, ¿no lamieron su sangre?”
—Ven acá conmigo—acá, acá—, dijo Peleg, con una significación en la mirada que casi me sobresaltó. —Mira, muchacho; no digas nunca eso a bordo del Pequod. No lo digas en ninguna parte. El capitán Ahab no se puso su propio nombre. Fue un capricho necio e ignorante de su madre loca y viuda, que murió cuando él solo tenía doce meses de vida. Y, sin embargo, la vieja india Tistig, en Gayhead, dijo que el nombre resultaría profético de algún modo. Y, tal vez, otros necios como ella te digan lo mismo. Quiero advertirte. Es mentira.
Conozco bien al capitán Ahab; he navegado con él como segundo oficial hace años; sé cómo es: un hombre bueno—no un hombre piadoso y bueno, como Bildad, sino un hombre bueno que maldice—más o menos como yo—solo que hay mucho más de él. Sí, sí, sé que nunca fue muy alegre; y sé que en la travesía de regreso estuvo un poco fuera de sí por un tiempo; pero fueron los agudos dolores punzantes en su muñón sangrante los que causaron eso, como cualquiera podía ver. Sé también que desde que perdió la pierna en el último viaje a manos de esa ballena maldita, ha estado algo melancólico—desesperadamente melancólico, y a veces salvaje; pero todo eso pasará.