de balleneros encaramados a la misma altura en el aire; pero de pocos de esos pulmones habría podido arrancar ese viejo grito acostumbrado una cadencia tan maravillosa como de Tashtego el indio.
Mientras se erguía cerniéndose sobre ti, medio suspendido en el aire, oteando el horizonte con tanta fiereza y avidez, habrías tomado a aquel hombre por algún profeta o vidente que contemplaba las sombras del Destino y, con aquellos gritos salvajes, anunciaba su llegada.
“¡Sopla! ¡allí! ¡allí! ¡allí! ¡sopla! ¡sopla!”
«¿En qué dirección?»
—¡Por el través de sotavento, a unas dos millas! ¡Un banco de ellos!
Al instante todo fue conmoción.
El cachalote sopla como hace el tic-tac de un reloj, con la misma invariable y confiable uniformidad. Y por ello los balleneros distinguen a este pez de otras tribus de su género.
—¡Ahí van las aletas! —fue el grito que lanzó entonces Tashtego, y las ballenas desaparecieron.
—¡Rápido, mayordomo! —gritó Ahab—. ¡Tiempo! ¡Tiempo!
Dough-Boy se apresuró a bajar, echó un vistazo al reloj y le informó a Ahab el minuto exacto.
El barco fue apartado entonces del viento, y avanzaba meciéndose suavemente ante él. Habiendo informado Tashtego que las ballenas se habían sumergido rumbo a sotavento, esperábamos confiados volver a verlas directamente frente a nuestras proas. Pues esa singular treta de la que a veces hace gala el cachalote cuando, al sondar con la cabeza en una dirección, no obstante, mientras permanece