Y en cuanto a ir de cocinero —aunque confieso que hay considerable gloria en ello, siendo el cocinero una especie de oficial a bordo—, sin embargo, por alguna razón, nunca me ha entusiasmado asar aves;—aunque una vez asadas, con su buena mantequilla, y salpimentadas con juicio y tino, no hay nadie que hable con más respeto, por no decir reverencia, de un ave asada que yo. De la idolátrica debilidad de los antiguos egipcios por el ibis asado y el hipopótamo asado es de donde proviene que veáis las momias de esas criaturas en sus enormes hornos que son las pirámides.
No, cuando voy al mar, voy como un simple marinero, derecho ante el mástil, bien hondo en el castillo de proa, allá arriba, en el juanete de proa.
Es verdad que me mandan de aquí para allá bastante, y me hacen saltar de verga en verga, como un saltamontes en un prado de mayo. Y al principio, esta clase de cosas es bastante desagradable. Toca el sentido del honor de uno, en particular si uno proviene de una familia antigua y establecida del país, los Van Rensselaer, o los Randolph, o los Hardicanute.
Y más que nada, si justo antes de meter la mano en el tarro de brea, uno ha estado pavoneándose como maestro de escuela rural, haciendo que los muchachos más altos le teman. La transición es aguda, te lo aseguro, de maestro de escuela a marinero, y requiere una fuerte decocción de Séneca y los estoicos para poder sonreír y soportarlo. Pero incluso esto se pasa con el tiempo.
¿Y qué importa si algún viejo avaro de capitán de mar me ordena que tome una escoba y barra las cubiertas? ¿A qué equivale esa indignignidad, sopesada, quiero decir, en la balanza del Nuevo Testamento? ¿Crees que el arcángel Gabriel piensa peor de mí porque obedezca pronta y respetuosamente a ese viejo avaro en esa circunstancia particular? ¿Quién no es un esclavo? Dime eso. Pues bien, por más que los viejos capitanes