vigoroso pero silencioso frenesí de hornpipe justo encima de la cabeza del Gran Turco; y luego, mediante un hábil juego de manos, arrojando su gorra hasta la gavia de mesana para que sirva de repisa, baja bamboleándose, al menos hasta donde se le sigue viendo desde cubierta, invirtiendo cualquier otra procesión al cerrar la marcha con música. Pero antes de cruzar el umbral de la cámara inferior, se detiene, adopta un semblante completamente nuevo y, entonces, el independiente y jovial pequeño Flask entra en presencia del rey Ahab caracterizado como Abjectus, o el Esclavo.
No es la menor entre las extrañas cosas engendradas por la intensa artificialidad de los usos marinos, el hecho de que, mientras al aire libre de la cubierta algunos oficiales, ante una provocación, se comporten con bastante audacia y desafío hacia su comandante; sin embargo, diez contra uno, que esos mismos oficiales bajen al momento siguiente a su habitual cena en la cabina de ese mismo comandante y, al instante, su aire inofensivo, por no decir apologético y humilde hacia él, mientras preside la mesa; esto resulta maravilloso, a veces sumamente cómico.
¿A qué se debe esta diferencia? ¿Un problema? Tal vez no.
Haber sido Belsasar, rey de Babilonia; y haber sido Belsasar, no con altivez sino con cortesía, debió de encerrar sin duda cierto toque de grandeza mundana. Pero aquel que con un espíritu genuinamente regio e inteligente preside su propia mesa privada de invitados, el poder indiscutible y el dominio de influencia individual de ese hombre por el momento; la realeza de estado de ese hombre trasciende la de Belsasar, pues Belsasar no era el más grande. Quien tan solo una vez ha convidado a cenar a sus amigos, ha probado lo que es ser César. Es un hechizo de zarismo social al que no hay forma de resistirse.
Ahora bien, si a esta consideración le sumas la supremacía oficial de un capitán de barco, entonces, por deducción, hallarás la causa de esa peculiaridad de la vida en el mar recién mencionada.