La Forja

Con la barba enmarañada y envuelto en un delantal de piel de tiburón erizada, hacia el mediodía, Perth estaba de pie entre su fragua y su yunque, este último colocado sobre un tronco de madera de hierro, con una mano sosteniendo la punta de una pica en las brasas y con la otra en el fuelle de su fragua, cuando el capitán Ahab se acercó, llevando en la mano una pequeña bolsa de cuero de aspecto oxidado.

Aún a poca distancia de la fragua, el melancólico Ahab se detuvo; hasta que por fin, Perth, retirando su hierro del fuego, comenzó a martillarlo sobre el yunque —la masa roja despidiendo chispas en densos y flotantes vuelos, algunas de las cuales pasaron muy cerca de Ahab.

—¿Son estas las gallinas de la Madre Carey, Perth? Siempre van volando en tu estela; aves de buen agüero también, pero no para todos; —mira aquí, se abrasan; pero tú —tú vives entre ellas sin quemarte.

—Porque estoy quemado por todas partes, capitán Ahab —respondió Perth, apoyándose un momento en su martillo—; ya he pasado más allá de las quemaduras; no es fácil quemar una cicatriz.

—Bien, bien; no más. Tu voz encogida me suena demasiado serena, sensatamente dolorosa. No estando yo mismo en ningún Paraíso, me impacienta toda miseria ajena que no esté loca. Deberías volverte loco, herrero; dime, ¿por qué no te vuelves loco? ¿Cómo puedes soportarlo sin volverte loco? ¿Es que los cielos todavía te odian tanto que no puedes volverte loco? —¿Qué estabas fabricando ahí?