el lugar, por el momento, parecía lo suficientemente tranquilo, y la maltrecha casita de madera misma parecía como si la hubieran acarreado hasta allí desde las ruinas de alguna zona incendiada, y como el letrero oscilante tenía un chirrido de aspecto menesteroso, pensé que este era precisamente el lugar para un alojamiento barato, y el mejor café de guisantes.
Era un lugar de lo más extraño: una vieja casa de tejados a dos aguas, con un lado como paralítico, por decirlo así, y que se inclinaba tristemente. Se alzaba en una esquina escarpada y desolada, donde aquel viento tempestuoso llamado Euroclidón armaba un aullido peor que el de costumbre en torno a la frágil nave del pobre Pablo. El Euroclidón, sin embargo, resulta ser un céfiro sumamente agradable para cualquiera que esté dentro de casa, con los pies en la rejilla de la chimenea calentándose tranquilamente antes de irse a la cama.
“Al juzgar ese viento tempestuoso llamado Euroclidón”, dice un viejo escritor—de cuyas obras poseo el único