El mesón del Soplador

Al entrar en esa posada del Spouter de tejado a dos aguas, uno se hallaba en un vestíbulo amplio, bajo y desparramado, con paneles de madera anticuados que recordaban a los mamparos de alguna vieja embarcación condenada.

A un lado colgaba una pintura al óleo tan completamente ahumada y desfigurada en todos sus aspectos que, bajo las luces cruzadas y desiguales con las que se contemplaba, solo mediante un estudio diligente y una serie de visitas sistemáticas a la misma, y una atenta indagación entre los vecinos, era posible llegar de algún modo a comprender su propósito.

Eran tales las inescrutables masas de sombras y penumbras que al principio uno casi creía que algún ambicioso joven artista, en la época de las brujas de Nueva Inglaterra, se había esforzado por delinear el caos embrujado. Pero a fuerza de una contemplación intensa y prolongada, de meditaciones a menudo repetidas y, sobre todo, abriendo la pequeña ventana hacia el fondo del vestíbulo, uno llegaba por fin a la conclusión de que semejante ocurrencia, por descabellada que fuera, quizás no careciera del todo de fundamento.

Pero lo que más te desconcertaba y confundía era una masa negra, larga, flexible y ominosa de algo que flotaba en el centro del cuadro, sobre tres líneas azules, tenues y perpendiculares que flotaban en una levadura sin nombre. Un cuadro cenagoso, empapado, fangoso de verdad, capaz de volver loco a un hombre nervioso. Sin embargo, poseía una especie de sublimidad indefinida, medio lograda e inimaginable que te dejaba