Queequeg en su ataúd

Tras una búsqueda, se descubrió que los toneles estibados a última hora en la bodega estaban perfectamente sanos, y que la vía de agua debía de estar más lejos. Así pues, como el tiempo era calmado, fueron vaciando la bodega a capas cada vez más profundas, perturbando el sueño de las enormes barricas del piso inferior; y sacando de aquella negra medianoche esos gigantescos topos a la luz del día.

Tan hondo llegaron, y tan antiguo, corroído y lleno de algas era el aspecto de las cubas más bajas, que casi cabía esperar que la siguiente fuera alguna tónica y mohosa barrica que contuviera monedas del capitán Noé, junto con ejemplares de los carteles fijados que advertían en vano al infatuado mundo antiguo del diluvio.

Barrica tras barrica, también, de agua, pan, carne, atados de duelas y haces de aros de hierro fueron izadas, hasta que al fin era difícil moverse por las cubiertas amontonadas; y el casco hueco resonaba bajo los pies, como si se caminara sobre catacumbas vacías, y se balanceaba y rodaba en el mar como un bollo cargado de aire.

Tan inestable y cabezona estaba la nave como un estudiante sin cenar con todo Aristóteles en la cabeza. Menos mal que los tifones no los visitaron entonces.

Ahora, por entonces fue que mi pobre compañero pagano, y entrañable amigo del alma, Queequeg, fue atacado por unas fiebres que lo llevaron al borde de su fin sin término.