La lámpara
De haber descendido desde las tinas de prueba del Pequod hasta el castillo de proa del Pequod, donde la guardia libre dormía, por un solo instante habríais creído estar de pie en algún santuario iluminado de reyes y consejeros canonizados.
Allí yacían en sus bóvedas triangulares de roble, cada marino convertido en un mudez cincelado; una veintena de lámparas destellando sobre sus ojos encapuchados.
En los barcos mercantes, el aceite para el marinero es más escaso que la leche de reinas. Vestirse en la oscuridad, y comer en la oscuridad, y tropezar a ciegas hasta su jergón, esa es su suerte habitual.
Mas el ballenero, así como busca el alimento de la luz, así también vive en la luz. Convierte su litera en una lámpara de Aladino y se acuesta en ella; de modo que, en la noche más negra, el casco negro del barco sigue albergando una iluminación.
Ved con cuánta absoluta libertad toma el ballenero su puñado de lámparas —aunque a menudo no sean más que viejas botellas y redomas— para ir al enfriador de cobre de los tripadores y rellenarlas allí como jarras de cerveza en una cuba. Quema, además, el más puro de los aceites en su estado sin elaborar y, por tanto, no adulterado; un fluido desconocido para los ingenios solares, lunares o astrales de tierra firme. Es tan dulce como la mantequilla de hierba tierna en abril. Sale a cazar su propio aceite, para estar seguro de su frescura y autenticidad, tal como el viajero en la pradera busca su propia cena de caza.