La cubierta hacia el final de la primera guardia de la noche

Ahab de pie junto al timón. Starbuck acercándose a él.

—Debemos arriar la verga del gavia mayor, señor. La cincha se está aflojando y la braza de sotavento está a medio descolchar. ¿La descuelgo, señor?

“No arríen nada; aférrenlo bien. Si tuviera mastelerillos de juanete de volar, los izaría ahora mismo.”

“¡Señor!⁠—¡por el amor de Dios!⁠—¿señor?”

“Bueno.”

“Las ancras están funcionando, señor. ¿Debo subirlas a bordo?”

“No abraces ninguna vela, no muevas nada, sino amarra todo. El viento se levanta, pero todavía no ha llegado a mis mesetas. ¡Rápido, y ocúpate de ello! —¡Por palos y quillas! Me toma por el patrón jorobado de alguna barcaza de cabotaje. ¡Bajar mi verga de gavia mayor! ¡Eh, tarros de pega! Los topes más elevados fueron hechos para los vientos más salvajes, y este tope de mi cerebro navega ahora entre los jirones de nubes. ¿Acaso bajaré eso? ¡Oh, nadie sino los cobardes bajan los topes de su cerebro en tiempos de tempestad! ¡Qué alboroto hay allá arriba! Incluso lo tomaría por sublime, si no supiera que el cólico es una dolencia ruidosa. ¡Oh, toma medicina, toma medicina!”