La colcha
Al despertar a la mañana siguiente, como al amanecer, descubrí que el brazo de Queequeg me rodeaba de la manera más cariñosa y afectuosa. Casi se habría pensado que yo era su esposa. La colcha de retazos estaba llena de pequeños y extraños cuadrados y triángulos multicolores; y aquel brazo suyo, tatuado por todas partes con el laberinto cretense interminable de una figura, cuyas distintas partes diferían en tono —debido, supongo, a que en el mar llevaba el brazo al sol y a la sombra sin orden ni concierto, con las mangas de la camisa arremangadas irregularmente a ratos—, este mismo brazo suyo, digo, parecía ni más ni menos que una tira de esa misma colcha de retazos. En verdad, al estar apoyado en él en parte cuando desperté por primera vez, apenas podía distinguirlo de la colcha, de tal modo se fundían sus tonalidades; y solo por la sensación de peso y presión pude notar que Queequeg me estaba abrazando.
Mis sensaciones eran extrañas. Déjeme que intente explicarlas. Cuando era niño, recuerdo muy bien cierta circunstancia parecida que me ocurrió; si fue realidad o sueño, nunca pude decidirlo del todo. La circunstancia fue esta. Había estado haciendo alguna diablura —creo que intentar trepar por la chimenea, como había visto hacer a un pequeño deshollinador unos días antes—; y mi madrastra que, de un modo u otro, no hacía más que azotarme o mandarme a la cama sin cena —mi madre me arrastró de las piernas fuera de la chimenea y me mandó a empujones a la cama, a pesar de ser apenas las dos de la tarde del 21 de junio, el día más largo del año en nuestro hemisferio.