El fabricante de esteras

Era una tarde nublada y bochornosa; los marineros holgazaneaban perezosamente por las cubiertas o miraban distraídamente las aguas de color plomo. Queequeg y yo estábamos ocupados sin prisa en tejer lo que se llama una estera de espada, para un atado adicional de nuestro bote.

Tan quieta y apagada y, sin embargo, de algún modo premonitoria era toda la escena, y tal sortilegio de ensoñación acechaba en el aire, que cada marinero silencioso parecía disolverse en su propio ser invisible.

Yo era el asistente o paje de Queequeg, mientras este se ocupaba de la estera. Mientras yo iba y venía pasando la trama o hilo de alquitrán entre las largas hebras de la urdimbre, usando mi propia mano como lanzadera, y mientras Queequeg, de lado, de vez en cuando deslizaba su pesada espada de roble entre los hilos, y mirando ociosamente hacia el agua, golpeaba con despreocupación y sin pensar cada hebra hasta el fondo: digo que un ensimismamiento tan extraño reinaba entonces por todo el barco y por todo el mar, solo roto por el sonido sordo e intermitente de la espada, que parecía como si este fuera el Telar del Tiempo, y yo mismo una lanzadera tejiendo y tejiendo mecánicamente los hilos de los Destinos.

Allí yacían los hilos fijos de la urdimbre sujetos a una sola y perpetua vibración que siempre retornaba, inmutable, y esa vibración era apenas suficiente para permitir el entrelazamiento transversal de otros hilos con los suyos propios.